Il provincialismo è somaro. Non riesce proprio a vedere oltre il paraocchi del gretto pregiudizio (Vito Nicassio)
E’ nei flebili scintillii delle stelle che carpiamo l’immensità dell’Universo. E’ nella tremula fiammella di una candela di una cena romantica che scopriamo la grandezza di un amore. E’ nei fiochi lumi della ragione che scopriamo l’incontestabilità di una verità. Sono i piccoli infiniti barlumi di luce che illuminano le nostre storie di tutti i giorni. Piccole infinite storie quotidiane di infinite umane esistenze. Storie serie… semiserie… buffe talvolta. Storie di vita che per quanto diverse, scendono come gocce in un diluvio. E’ su quelle gocce che la luce si rifrange e proietta in un unico spettro tutti i colori dell’arcobaleno della Vita. Raccontiamole.
(tratto da “Il Prisma di Herschel” di Vito Nicassio)
Non scrutare il cielo della notte che è sopra di te, esplora il cielo dell’anima che è dentro di te. Non cercare stelle cadenti sulle quali appendere i tuoi sogni prima ancora di aver capito quello che più intimamente desideri.
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Sempre giovane è la vita nel suo divenire. Giovane non è il fiore ma il suo fiorire… Verde non è il germoglio ma il suo germinare.
E’ più giovane una donna che invecchia con dignità di una che ringiovanisce con un lifting. (Vito Nicassio)
Bari rosseggia ad ovest in un tramonto scarlatto dipinto su di una tela color cobalto. Riflesso cristallino da oriente dell’Adriatico increspato dalla brezza di maggio. Camminiamo su un viale alberato fagocitato da palazzi vanitosi di cemento. Ci lambisce una direttrice di traffico che scorre fragorosa come un torrente in piena. Un rombo continuo di autovetture in corsa. Clamori di una bolgia infernale, invadenti e irritanti.
Una folata di grecale ci alita alle spalle. Riesce ancora a sorprenderci in una città caotica che tossisce, sbuffa, e strombazza. Quel vento spegne il fragore. Apre la porta socchiusa della nostra anima. Vi entra accompagnato dai soffusi barlumi del sole del crepuscolo. Spira attraverso i ricordi e i pensieri. Impervi sentieri del ieri. A volte neri, a volte solo sinceri. Camminiamo insieme da una vita. Noi due. Blanditi da un alito che spira nell’anima. Siamo veri.
(Tratto da “Schiocchi di chiocciole” di Vito Nicassio)
L’amore è un gigante troppo grande per potersi adagiare tutto e solamente sulle sponde di un letto.
I sogni sono i palpiti del nostri desideri proibiti. Si illuminano nell’oscurità come le lucciole. Riverberano la freschezza della rugiada della notte… E come rugiada sublimata dai raggi del sole, svaniscono ai primi bagliori dell’impietosa realtà. (Vito Nicassio)
La verità è tale solo se è nuda. Le verità aggettivate indossano i panni delle convenienze e degli opportunismi. Le verità storiche e quelle gionalistiche sono figlie della stessa cagna. Le prime ritraggono le mistificazioni dei vincitori. Le seconde, le vittorie dei mistificatori (Vito Nicassio).
I corrotti prolificano con il proliferare delle leggi così
come i pidocchi si moltiplicano con l’infoltirsi delle chiome
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