Perché noi non fissiamo lo sguardo sulle cose visibili,
ma su quelle invisibili.
Le cose visibili sono d’un momento,
quelle invisibili sono eterne.
San Paolo, Lettere ai Corinzi
Oggi sono perplesso,
come chi ha pensato
e creduto
e dimenticato.
Fernando Pessoa, da Il Libro dell’Inquietudine
E niente, sai, davvero niente basta,
nemmeno le ginestre che fioriscono
a maggio per chi sa vederle
e che io guardavo senza vedere,
come di solito facciamo tutti, fino a cadere
nella nostalgia dell’irreversibile…
Antonio Tabucchi, da “Si sta facendo sempre più tardi“
Precipitoso e lieve
il tempo ci raggiunse.
Di fuggevoli istanti ordì una storia
ben chiusa e triste.
Dovevamo saperlo che l’amore
brucia la vita e fa volare il tempo.
Vincenzo Cardarelli, da “Passato“
Ho capito che nella vita devo fare quello che mi spetta,
poi il resto si muove di conseguenza, ma il primo passo lo devo fare io.
Non sono le cose che vengono verso di me,
sono io che devo andare verso di esse.
Fabio Volo, da “E’ una vita che ti aspetto“
Gli erano entrate negli occhi, quelle due immagini,
come l’istantanea percezione di una felicità assoluta e incondizionata.
Se le sarebbe portate dietro per sempre.
Perché è così che ti frega, la vita.
Ti piglia quando hai ancora l’anima addormentata
e ti semina dentro un’immagine, o un odore,
o un suono che poi non te lo togli più.
E quella lì era la felicità. Lo scopri dopo, quand’è troppo tardi.
E già sei, per sempre, un esule:
a migliaia di chilometri da quell’immagine,
da quel suono, da quell’odore. Alla deriva.
Alessandro Baricco
“…le ragioni del cuore sono le più importanti,
bisogna sempre seguire le ragioni del cuore,
questo i dieci comandamenti non lo dicono,
ma glielo dico io, comunque bisogna stare con gli occhi aperti,
nonostante tutto, cuore, sì, sono d’accordo,
ma anche gli occhi bene aperti…”
Antonio Tabucchi, da “Sostiene Pereira“
Io non tremo.
E’ solo un po’ di me
che se ne va.
Afterhours, Bye Bye Bombay
Possibile che quel lui, nel quale un esibito sarcasmo nasconde in realtà un’incurabile malinconia, e quella lei così generosa e appassionata non potessero più incontrarsi, quasi come se l’autore avesse voluto prendersi gioco di loro e godere della loro infelicità?
Antonio Tabucchi, Si sta facendo sempre più tardi